Este livro…
É da dor que não se sente,
Da dor ausente, mas presente,
Que por tão forte sei eu senti-la
Só sabe ser em mim transparente.
É da dor que não se sente,
Aquela que aflige a mais forte bravura.
Faces mágoas, deveras suicidas
Encurraladas na rua da amargura.
Transcendem os versos e palavras
Alguém que não soube trancá-los.
Cantam sentimentos, mágoas, desilusões!
E à liberdade sempre pretende condená-los;
Termino: Perdoem-me!
Por estender-me sobre as trevas,
Por acordar em incerteza ou certeza
Em viver. Por não saber ser.
