Só
Não fui, na infância, como os outros
e nunca vi como outros viam.?
As minhas paixões eu não podia
tirar de fonte igual à deles;
e era outra a origem da tristeza,?
e era outro o canto, que acordava
o coração para a alegria.?
Tudo o que amei, amei sozinho.
Assim, na minha infância, na alva
da tormentosa vida, ergueu-se,
no bem, no mal, de cada abismo,
a encadear-me, o meu mistério.
Veio dos rios, veio da fonte,?
da rubra escarpa da montanha,?
do sol, que todo me envolvia?
em outonais clarões dourados;?
e dos relâmpagos vermelhos?
que o céu inteiro incendiavam;?
e do trovão, da tempestade,?
daquela nuvem que se alteava,?
só, no amplo azul do céu puríssimo,
como um demónio, ante meus olhos.
